Espacios íntimos confluyentes en su propio vaivén a medida que un tiempo que se niega atrapar lustra el paso de segundos y minutos luminosos y vivos. Pueden ser paredes, sillas, árboles o el ruido de una ciudad despierta o durmiente, da igual, son mis palabras que se consumen con la materia quizás inexistente. El perfume de una mujer tendida transversal al subjetivismo, que te ama, que te quiere, que te odia y aborrece. Quiero pactar hoy con sangre ajena e ilusoria la inaprehensibilidad de percepciones cambiantes e inagotables, la transformación alarmante de espacios que me pertenecen con espasmódica turbulencia insensata. Soy Dios creador de alteridad, un bufón sumido en otredad.
Si un cigarrillo significa la muerte, mil más caracterizan la vida. Si el rojo carmesí de un atardecer idílico y pasional significa el amor, el propio amor significa la perdición. Ambivalencia tácita, manifiesta, multivalente de espacios comunes. Y yo, yo que surco inconsciente un atardecer simbólico movilizado de raíz creo en un amanecer dispuesto a morir.
4 comentarios:
Y sigues sentado en alguna parte de la ciudad, escribiendo y fumando y pensando y sintiendo.
En algun depto que no es el tuyo, en un refugio del diluvio de la vida. En un espacio de completamente calma, veo a ese otro Zorro y a este Zorro.
Y el que entonces escribiera torpes lineas es el mismo en un instante, por el sentimiento. Y porque ignorante, yo, de todas estas palabras, supe ver en ti, esto que se vislumbra ahora. Porque siempre esta ahi. O siempre estuvo.
Me encantan, más cada día, tus palabras...
"bufón somido en otredad".
Lo mismo digo. Tenés palabras muy hermosas con materia existente.
Otro placer leerte
Me pierdo entre palabras que lentamente me dejan caer a un lugar que reconosco pero es donde nuca he estado, gracias.
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